No entanto, veias grossas nas pernas do Hincapie, bombam na rede!
Lixe o seu piano até não ficar mais nem um cabelo.
Prepare pra passar verniz.
Quantas mãos?
Até virar espelho.
Depois, piano montado, queira as mãos-bailarinas, para dançar no teclado.
Aquele que tentava escrever soneto agora quer ser maldito, nu, gueto...
Elas dançarão dança não identificada.
Acordei pra matar.
Nem um murmúrio no salão apenas os passos de cada nota tirada das pontas dos pés da bailarina-mãos.
Ninguém dirá depois que foi clássico.
Críticos transpiram gotas silênciosas por nádegas...
Os arquivos buscam imagens de comparação & nádega.
Deu branco!
Os arquivistas pastam cogumelos.
O som é toque, dedo na tecla, limpo, antes de cheirar...
Aqueles do passado que não possuem um discurso melhor do que estragar casamentos não ouviram.
Se algum dia lancei mão de subterfúgios , somadas as despesas que tive com as bocas alheias, estou com uma receita de merda.
Talvez pensasse um.
Mas, a dança era maior.
Eu não vou dançar enquanto você mandar!
Se fosse uma guitarra feita de arames recosidos restos de tábuas de andaimes de construção ligadas por algodão, os dedos também dançavam. Me desculpem os puristas, vou recorrer a HESSE: "deixem um velho morrer em paz".
Meu Lance pegou o rato, porquê o Lance do Lance não pega o dado?
As pedras no meu telhado já foram jogadas nas Confissões, posso fazer jardinagem, jogar xadrez, e quem sabe meu conceito não seja outra saída de uma hora...
Ou, vamos comprar.
Vamos comer.
Vamos ver.
Vamos dormir.
NÃO ME PEÇAM AQUILO QUE NÃO DEI!
As mãos vão voltando à calma, quietam...saem nos pulsos de seu dono dependuradas sem nenhuma expressão de glória ou fé.
O desenho animado de hemorróidas dos refugiados recebe rinoceronte em seu quarto, machos que parem babuínos, são proibidos para crianças...
"Minas não há mais"(CD).
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