É só saltar as flôres e entrar.
À prova de bala.
O atávico em mim vira abstração.
RAÇA DA PIRRAÇA
Estou de plantão no quatro em todos os gabinetes.
A lanchonete está fechada.
Vou observar todos os detalhes do lugar todos os ruídos o silêncio de dizer...
Movimento próprio do prédio.
A técnica saiu.
O manual fede.
A forma não quer fôrma.
A garagem está escura.
Outro lugar.
Esta paisagem de vento no cabelo.
Um comentário:
Texto e foto se completam.
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